Vento

Hoje ao acordar disseram-me que o meu pai
Estava morto
Eu ainda ri, pensei que minha mãe estivesse a brincar
Mas não
A carta tinha a assinatura do general

Fora baleado na Potsdamer Platz
Berlim, cidade morta no pós-guerra
Só hoje, passados 45 anos tive coragem de calcar
A calçada onde meu pai deu o ultimo suspiro

O vento trouxe-me o som das armas e os gritos de dor
Dos soldados e do povo
Executados com um tiro na nuca...

Executaram-me logo ali, no meio da praça
Peço desculpa por não ter enviado qualquer carta
Durante a campanha mas,
David Freischuetz, meu filho
A guerra foi para mim uma escapatória

São já 57 os anos passados
Desde que minha mãe me acordou
Disse-me que o meu pai estava morto
Me fez rir
Ao primeiro impacto

Agora apenas os nomes na placa
O teu nome pai, na placa


David Freischuetz, 12/04/07